两个小时的睡眠后，布鲁斯换上了运动服，每天惯例的三公里。兰利下雪了，他看见从自己口中呼出的白气。

小旅馆是那种就是公寓楼改造的，中间有个天井，每层楼都拉着至少两晾衣服的钢丝绳，各式各色的衣服在院子上方飘飘，看上去像一大堆形状不规则的彩旗。

这个名字对于一些人来说是传奇，对于一些人来说是噩梦。显然斯图尔特自己更偏爱后者。他用不着ＣＩＡ把他的名字用金光闪闪的字母安在任何一堵“杰出特工”或者“功勋服役者”的墙上。高层大概会喜欢这个。

Ｉ区现在正是中午。距离断点三号到达预定区域过去二十小时。

ＣＩＡ的情报官放下手里的清咖啡。他在最后一份文件上签下自己的名字，然后站起来舒展了一下。时钟显示，现在是凌晨三点十分。

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他有点后悔地想，那会儿斯图尔特问他是否还有问题的时候，他就不该问那该死的关于“断点”的愚蠢问题，兰德尔打赌他这样一句话让他的长官在他走后立刻役技术彻查了他这些天的一举一动。

真他妈的感。

断点三号从来喜欢“闪闪发光”的东西，就像他本人一样。

第3章人形春药

这种幻想，这让无聊的任务多了点儿乐趣。显然，他的长官应该不喜欢成为他的幻象对象。

布鲁斯?斯图尔特

没有永恒的名声，只有被记住的罪行。

沙漠地区的太阳让人难以消受，高大的白人脸上扣着一副蛤蟆镜，遮去大半脸孔，金色的发在阳光下倒是闪闪发光很引眼球。兰德尔穿了件简单的白色Ｔ恤，作战上没有标记，被掖在簇新的靴子里，墨镜是新买的，在太阳照下亮闪闪地反光。

他怀疑自己有点儿中暑，太阳突突地着疼。

Ｉ国。中午十一点半。

Ｉ国连年的战乱让本不算发达的小镇显得更加落魄，一个浪汉躺在沿街建筑的屋檐下躲阴凉，乞讨的碗里空空如也。几个小男孩在空的街上追逐一个被当球踢的炮弹壳。

金发男人坐在窗边上朝下看着，并没有可疑人员。他动作利索地将弹夹填进那支克鲁格手枪里，然后进自己牛仔的后腰里，再拉下白色的Ｔ恤，盖弥彰地遮住那一块凸起。

兰德尔将手探进背中摸索，掏出一只小小的药瓶。那塑料瓶子正是他从派遣医务室

布鲁斯停下脚步。加西娅的声音从手机听筒里传出来。

“五角大楼的人要见您。”

兰德尔了下嘴，他看着他的上司在录像带里习惯地把双手指尖对在一起。

但噩梦至少代表着，你的名字，会随着那些惦记着它的人们的死去而归于尘土。于是你不必担心你过的事情还在很久以后被人没完没了地提起，一遍又一遍。

兰德尔背着他的巨大的背穿过天井走上楼梯，留神不让包里刚从黑市买来的枪械磕撞出可疑的声响。

“ｓｉｒ？”

布鲁斯拂掉落在自己棉质运动衫上的雪花，“知了。两个小时以后，局里。”

他该直接问，“我们可以来一炮么，长官？”